Close Your Eyes (And Count to Fuck) – Run The Jewels (feat. Zach De la Rocha) (2014)

[Zack De La Rocha:]
Run them jewels fast, run them, run them jewels fast
Run them, run them, r-run them, run them, fuck the slow mo

[Killer Mike (El-P):]
Fashion slave, you protestin’ to get in a fuckin’ look book
Everything I scribble’s like The Anarchist Cookbook
(Look good, posing in a centerfold of Crook Book)
Black on black on black with a ski mask, that is my crook look
How you like my stylin’, bruh? Ain’t nobody stylin’, bruh
‘Bout to turn this mothafucka up like Riker’s Island, bruh
Where my thuggers and my cripples and my bloodles and my brothers?
When you niggas gon’ unite and kill the police, mothafuckas?
Or take over a jail, give those COs hell
The burnin’ of the sulfur, God damn I love the smell
Like it’s a pillow torchin’, where the fuck the warden?
And when you find him, we don’t kill him, we just waterboard him
We killin’ ‘em for freedom cause they tortured us for boredom
And even if some good ones die, fuck it, the Lord’ll sort ‘em

[El-P (Killer Mike):]
We out of order, your honor, you’re out of order
This whole court is unimportant, you fuckers are walkin’ corpses
I’m a flip wig synonym, livin’ within distortion
I’ll bite into a cyanide molar before you whores win
I’m a New Yorkian, I fuck for the jump
I wear my Yankee so tilted I actually walk with a hunch
Look at Mikey, I think he likey, we are sinister sons
(Aye, we the type to beat the preacher with a grin and a gun)

[Hook – Zack De La Rocha:]
Run them jewels fast, run them, run them jewels fast
Run them, run them, r-run them, r-run them, run them, r-run them
Run them jewels fast, run them, run them jewels fast
Run them, run them, r-run them, r-run them, run them, r-run them

[El-P (Killer Mike):]
A wise man once said, (“We all dead, fuck it”)
Just spit it disgusting youngin’, and hold your nuts while you’re gunnin’
I listened, tatted a sentence on my dick last summer
Now I’ll never get that phrase off my brain, it’s no wonder
I’m here to buy hearts, I got hundreds, honey
The cheaper the parts, the better buy for the money
I’m trained in vagina whisperin’, glistenin’
Waitin’ for their christenin’, I know the neighbors can’t help but listen in
A dirty boy who come down on a side of dissonance
I can’t even relax without sirens off in the distances
Not shittin’ you, little buddy, this fuckin’ island’s a prison
The only silence I have is an act of conjugal visitin’

[Killer Mike (El-P):]
My solitary condition’s preventin’ conjugal visits
Go mane and missin’ my misses, they keepin’ me from my children
Conditions create a villain, the villain is givin’ vision
The vision becomes a vow to seek vengeance on all the vicious
Liars and politicians, profiteers of the prisons
The forehead engravers, enslavers of men and women
Includin’ members of clergy that rule on you through religion
(So strippin’ kids to the nude and then tell ‘em God’ll forgive ‘em)

[Hook]

[Zack De La Rocha:]
It’s De La on the cut, liftin’ 6 on your stitchy crew
I’m miles ahead of you, you can sip my bitches brew
My battle status is burnin’ mansions from Dallas to Malibu
Check my résumé, your residence is residue
Call her a skin job and my honey dip’ll backflip for you
You playin’, God your eye sockets, she gon’ rip in two
We sick of bleedin’ out a trace, spray a victim, you
Done dyin’, Phillip AK Dickin’ you
With clips in the bottom, we dippin’ from Gotham
Yes eclipsed by the shadows, a dark dance to the coffin
I’m a fellow with melanin, suspect of a felony
Ripped like Rakim Allah, feds is checkin’ my melody
Yes aggressively tested we’ll bump stretchers and penalties
Dump cases with face and the cop pleas when we seizing a pump
With reason to dump on you global grand dragons
Still pilin’ fast, plus Afghani toe taggin’
Now they trackin’ me and we bustin’ back, see
The only thing that close quicker than our caskets be the factories

[Hook]

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El Ángel Simón – Nacho Vegas (Actos inexplicables, 2001)

Como tú siempre decías
Formalidad poca, pero que dure”
Como tú siempre decías

Simón, desde que te fuiste tengo que decir
Que la verdad, no estamos nada mal sin ti
También es cierto que podríamos estar mejor
Pero ya ves, las buenas cosas mueren bajo el sol
Y ahora es la memoria mi guía
Porque eso sí, pienso en ti cada día
Desde aquella mañana de agosto
Reinventada hasta la saciedad
Sin lograr encontrar nada de nada
Ni una explicación ni un porqué
Al que poder aferrarme
(Y ahora no sé por qué
Viene a mi mente el colchón
Que tuvimos que bajar Javi y yo a la basura
Sin poder dejar de mirar esa mancha oscura
Que allí nos dejaste como herencia y recuerdo
Antes de partir en tu último viaje
Probablemente al infierno)

Y me vas a disculpar
Si nunca te llevo rosas
Me vas a permitir
Contar algunas cosas
Sobre lo poco que sé
De tus días de vino y rosas
Con todas las bromas
Como aquella en que al pasar delante de una funeraria
Nos decías “agachaos, no vaya a ser
Que os tomen las medidas”
Ese era tu consejo, tu sabio consejo
Y no estuvo mal, pero se te olvidó
Algo importante:
Tú también tenías que agacharte
Sí, tú también tenías que agacharte
Pero nunca quisiste cuidarte
No, nunca quisiste cuidarte.

Y quiero pensar que por una vez
Hice algo mejor que tú
Quiero pensar que por una vez
Hice algo mejor
Que tú que ni siquiera
Acabaste esa carta de despedida
Que en el ordenador Santi encontró perdida
Y ahora que perdiste tan absurdamente la partida
Ahora estoy cansado
Y hasta tengo miedo de mi propia vida
Y sé que lo tendré toda la puta vida
Decida lo que decida

Bueno, al final tal vez tuviste suerte
Porque tal vez -dímelo tú-
Mejor que ser un hombre solo y arruinado
Resulte ser, como dijo el juez, “el finado”
(Mientras se tapaba la nariz con su pañuelo)
Y desde cualquier lugar
Dondequiera que ahora te estés pudriendo
Sólo quiero que sepas que ya no te tengo miedo
Que ahora estoy cansado
Y sólo tengo miedo de mi propia vida
Y que sé que lo tendré
Toda la puta vida
Decida lo que decida

Como tú siempre decías
“Formalidad poca, pero que dure”
Como tú siempre decías

Gracias

Así es y así será
Toda mi vida
Decida lo que decida.

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Puerto Príncipe – Alberto Montero (2013)

puerto principe2

Ahora que está por llegar otro….
… Un disco necesario. Inteligente por aquello que rezuma y mezcla. La típica lección de escuela sobre cómo hacer las cosas y la corrección en el método. Primero, la mente abierta, también, las orejas, luego el corazón expuesto pero a salvo (de los zarpazos de la indiferencia) el riesgo, que lo hay, cuando se pretende algo que queda fuera de las pistas, el candor para meter la pata y copiar sin miedo a que se note. La estética del error para que las piezas no acaben de encajar y el resultado chirríe, escapar del asfixiante resultado perfecto. El vocabulario imaginativo y depurado y exigente, como los arreglos espumosos, esponjosos y valientes. La pausa. Juntar los dedos para poder volar. La espera entre notas perdidas. La llegada a un territorio conocido con una manada de árboles tras nuestros pasos. Depurar el espacio de inutilidad y que solo suene lo que uno había imaginado. El apoteosis cuando creíamos haber acabado. El silencio cuando llegamos, el añadido cuando nos marchábamos y ahí teníamos al artista ejerciendo de anfitrión y también de invitado dando manos y saludando. El sol del mediodía y las cenizas que esparcimos. Los acordes que son muchos y se multiplican. El dulce efecto que es como un traspiés en la voz del cantante. Dúos y cánones y violoncelos. Las olas que vienen y van. Puerto Príncipe al final

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Barbazul – Kurt Vonnegut (1987)

barbazul vonnegut

“-Entonces- dijo- ¿no va siendo hora de que tu alma, que durante tanto tiempo se ha avergonzado de tu carne, le dé las gracias a tu carne por haber hecho, finalmente, algo maravilloso?”

I es converteix en el Barbablava de l’expressionisme abstracte i de tota la pintura moderna produïda després de la Segona Guerra Mundial. I, entretant, ens explica la seva història de refugiat, orfe, aprenent, amant, pòtol, publicista, recluta, pare, artista, amic, ric, divorciat, vidu, solitari i multimilionari, amb un secret ocult per la curiositat del món o de qui vulgui ficar el nas, que en el fons són quatre gats si es que arriben. Entretant, Vonnegut engega la màquina d’explicar històries i comença a lligar caps, cus la trama, salta del passat al present, recupera els fils que genera la frustració sense gaire desig de felicitat, però amb un somriure mig abatut damunt la barba, borni de la vida, potser per haver vist massa, més del que calia, amb l’eterna segona guerra mundial que va haver de viure com a presoner. La prosa té alguna cosa bruta, mestissa, mentre s’acosta al pla surrealista, barreja estils, com alés els barreja, presents però ingràvids, no es defineix, tira pel dret, s’amaga però ensopega, vol ser però alguna cosa ho impedeix, ell mateix. Com la pintura dels quadres del seu Rabo Karabekian, com l’autobiografia, que és l’assumpte del llibre, el coneixement de l’art, el gust per l’expressió. El llibre és l’obra que el lector va fent, fent passar les paraules pel cap mitjançant la llengua adormida, donant-li forma com quan llepem un gelat i l’arrodonim mentre el mengem. No és la millor prosa del món, no és la millor idea. Tira amb un bon punt de partida i va fent: el d’una companyia militar especialista en crear o pintar camuflatges en armes i instal·lacions, que pot acabar fent alguna cosa gran. Com un corrent pictòric d’aquestes que surten als llibres d’història. Com la història, la trama i l’estil. Com l’autor mateix, imprescindible.

putoMono

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