Noche del Hombre y su Demonio – Luís Cernuda

Vive la madrugada. Cobra tu señorío.
Percibe la existencia en dolor puro
Ahora el alma es oscura, y los ojos no hallan
Sino tiniebla en torno. Es esta la hora cierta
Para hablar de la vida, la vida tan amada
Si al Dios de quien es obra le reprochas
Que te la diera limitada en muerte
Su don en sueños no malgastes. Hombre, despierta

Entre los brazos de mi sueño estaba
Aprendiendo a morir ¿Por qué me acuerdas?
¿Te inspira acaso envidia el sueño humano?
Amo más que la vida este sosiego a solas,
Y tú me arrancas de él, para volverme
Al carnaval de sombras, por el cual te deslizas
Con ademán profético y paso insinuante
Tal ministro en desgracia. No quiero verte. Déjame.


(fragment)

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The Booklovers – The Divine Comedy (1994)

Avui feu veure que llegiu

“This book deals with epiphenomenalism, which has to do with consciousness as a mere accessory of physiological processes whose presence or absence… makes no difference… whatever are you doing?”

Aphra Benn: Hello
Cervantes: Donkey
Daniel Defoe: To christen the day!
Samuel Richardson: Hello
Henry Fielding: Tittle-tattle Tittle-tattle…
Lawrence Sterne: Hello
Mary Wolstencraft: Vindicated!
Jane Austen: Here I am!
Sir Walter Scott: We’re all doomed!
Leo Tolstoy: Yes!
Honor de Balzac: Oui…
Edgar Allen Poe: Aaaarrrggghhhh!
Charlotte Brontë: Hello…
Emily Brontë: Hello…
Anne Brontë: Hellooo..?
Nikolai Gogol: Vas chi
Gustav Flaubert: Oui
William Makepeace Thackeray: Call me ‘William Makepeace Thackeray’
Nathaniel Hawthorne: The letter ‘A’
Herman Melville: Ahoy there!
Charles Dickens: London is so beautiful this time of year…
Anthony Trollope: good-good-good-good evening!
Fyodor Dostoevsky: Here come the sleepers…
Mark Twain: I can’t even spell ‘Mississippi’!
George Eliot: George reads German
Emile Zola: J’accuse
Henry James: Howdy Miss Wharton!
Thomas Hardy: Ooo-arrr!
Joseph Conrad: I’m a bloody boring writer…
Katherine Mansfield: [cough cough]
Edith Wharton: Well hello, Mr James!
DH Lawrence: Never heard of it
EM Forster: Never heard of it!

Happy the man, and happy he alone who in all honesty can call today his own;
He who has life and strength enough to say ‘Yesterday’s dead & gone – I want to live today’

James Joyce: Hello there!
Virginia Woolf: I’m losing my mind!
Marcel Proust: Je me’en souviens plus
F Scott Fitzgerald: baa bababa baa
Ernest Hemingway: I forgot the….
Hermann Hesse: Oh es ist alle so häßlich
Evelyn Waugh: Whoooaarr!
William Faulkner: Tu connait William Faulkner?
Anaïs Nin: The strand of pearls
Ford Maddox Ford: Any colour, as long as it’s black!
Jean-Paul Sartre: Let’s go to the dome, Simone!
Simone de Beauvoir: C’est exact present
Albert Camus: The beach… the beach
Franz Kafka: WHAT DO YOU WANT FROM ME?!
Thomas Mann: Mam
Graham Greene: Call me ‘pinky’, lovely
Jack Kerouac: Me car’s broken down…
William S Burroughs: Wowwww!

Happy the man, and happy he alone who in all honesty can call today his own;
He who has life and strength enough to say ‘Yesterday’s dead & gone – I want to live today’

Kingsley Amis: [cough]
Doris Lessing: I hate men!
Vladimir Nabokov: Hello, little girl…
William Golding: Achtung Busby!
JG Ballard: Instrument binnacle
Richard Brautigan: How are you doing?
Milan Kundera: I don’t do interviews
Ivy Compton Burnett: Hello…
Paul Theroux: Have a nice day!
Gnter Grass: I’ve found snails!
Gore Vidal: Oh, it makes me mad!
John Updike: Run rabbit, run rabbit, run, run, run…
Kazuro Ishiguro: Ah so, old chap!
Malcolm Bradbury: stroke John Steinbeck, stroke JD Salinger
Iain Banks: Too orangey for crows!
AS Byatt: Nine tenths of the law, you know…
Martin Amis: [burp]
Brett Easton Ellis: Aaaaarrrggghhh!
Umberto Eco: I don’t understand this either…
Gabriel Garcia Marquez: Mi casa es su casa
Roddy Doyle: ha ha ha!
Salman Rushdie: Names will live forever…

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neutral (again)

neutral

Cada vegada que l’escolto viatjo a Mallorca l’any 2006 quan recorria l’illa sense rumb i el disc sonava al reproductor del cotxe. Soledat profunda d’Andratx a Sóller per la serra de Tramuntana prou buida d’autobusos de turistes. La costa enfosquida per l’hivern semblava reposar de l’estiu en aquell desordre de desnivells. La muntanya queia al mar i el paisatge se’m ficava als ulls sense esforç. La soledat feia entendre la distància que necessita l’home per viure. L’aïllament i una determinada renuncia tenyida de bogeria que es tastava d’aquella contrada dels arbres torts. Des de qualsevol puig amb vistes al mar entenies el concepte de l’imprescindible. M’asseia, em treia una cigarreta i m’omplia d’una felicitat que no podia compartir amb ningú. Tampoc volia. Mirar la costa, imaginar el contorn i saber-me presoner. L’illa com a metàfora, la pau quan tothom calla i només queda la música com una natura morta un cop l’han feta i entregada.
Me l’havia regalat la meva germana els reis d’aquell 2006.

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Les Dones Macabres – Nico Roig (2013)

nico roig dones

Què dec estar fent malament per estar tant content?
“Els pitjors moments”

Hay esa manera. La que busca el territorio para un estilo y una manera de ver la jugada. Entonces entra en juego el riesgo, lo que el pretenda poner encima de la mesa. Voy a hacerlo pop para que sea digerible. De acuerdo. Tonada, estribillo, todo a caja y las tuercas apretadas al límite de lo amable para que nada baile. Entrada y salida y esto es todo amigos. De acuerdo. Luego está quien decide que la cosa quede tal com raja que decimos en catalán. Abrir las compuertas y soltar lo que uno lleve, llenar la mesa y que cada uno se sirva lo que quiera. Poner alma y oreja y entender. Porque las letras de las canciones tiran del carro de la música y ordenan cómo quieren que se las envuelvan y adornen. El disco sale a nuestro encuentro. El repertorio se desploma sobre nosotros con el desespero del quien quiere que le atiendan. Las canciones, letra y música, buscan dañarnos, herirnos y helar la sonrisa, ensuciar y empeorar. Sumar situaciones y los arreglos musicales que salgan corriendo tras los versos. Operaciones de estética. perder el tiempo. La canción que se acaba y la aguja que se queda en el surco sin fuerzas para levantarse. Ultra-congelados en el nylon de una cuerda, intoxicados de sinceridad. Desnudos vuelta y vuelta en la plancha. El artista en la cueva y la barriga llena de piedras.

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